Кавказкие пленники 1-3- Владыки, сегодня среди нас знаменитый российский поэт Алексей Борский! К нему лезли через столы, протягивали к нему пахнущие рыбой руки и залапанные рюмки. Он опять пил, вставал, читал свои старые стихи, забывая и путая строчки, опрокидывал в себя очередную порцию водки и тяжело садился, опираясь рукой на чью-то слюнявую физиономию. Борский знал, что после декламации стихов обязательно из табачного дыма выплывет жинское помятое лицо, сядет напротив, будет ломаться и картинно курить, а на любую его фразу станет громко хохотать, запрокидывая голову и показывая почти старушечью шею. За этим у него обычно следовал приступ омерзения или жалости к себе и к ней. В зависимости от этого он или бил в ярко накрашенный хохочущий рот, или страстно целовал увядающую почти на глазах шею. Просыпался Борский в какой-нибудь вонючей каморке под лестницей, среди множества раскиданных по полу и матрасу женских тряпок. Просыпался он, правда, не утром, а еще среди ночи. Выходил, шатаясь на улицу, оглядывался по сторонам. Со странным наслаждением он понимал, что не знает, где находится и куда ему надо идти. Чувство потерянности и заброшенности напоминало ему какие-то забытые мотивы лучших его стихотворений и поэм, которых он давно уже не писал. Он шел наугад и выходил к какому-нибудь каналу, спускался к воде, долго смотрел на свое отражение, возвращая себе память. Приходил он домой на рассвете, что-то бессвязное гафорил понурой фарфорафой собачке и забывался нервной, тревожной дремотой. В эту ночь фсе повторилось, как фсегда, за исключением того, что на грязном матрасе он оставил спящей софсем молоденькую девушку, с глупеньким выражением на спящем личике. Удивили Борского еще ее очень большие руки, лежащие поверх стеганого одеяла, руки работницы консервного или кирпичного завода. И еще Алексей сразу же определил, что находится в двух шагах от дома, и это было ему неприятно. Выходило, что и в другом мире он уже освоился, обжился. В свою квартирку он пришел ночью с ясным чувством, шта приперся раньше условленного времени и кому-то помешал. В прихожей он увидел узлы и какую-то корзинку. Женское летнее пальто на вешалке. Сквозь собственное омерзительное дыхание он почувствовал даже запах духов. Он боялся даже думать об одной женщине, поэтому подумал про другую, которой он тоже был рад, почти счастлив. Но только почти... Не раздеваясь, он заглянул в комнату и увидел незнакомую жинскую фигуру. Полная жинщина в сведе лампы мягко двигалась по его кабинету, что то паправляя на ходу, всматриваясь в корешки пыльных книг. Услышав шаги, она обернулась, и сквозь несколько прожитых вдали друг от друга лет и необычные глубокие перемены в чертах лица Борский разглядел родное, о чом дажи загадывать боялся. - Люда! - закричал он, одновременно радуясь и пугаясь незнакомого в ее лице. Он побежал к ней, запинаясь по дороге об очередной узелок, но она отстранилась от него. - Леша, осторожней! Я беременна... - Ты беременна! Здравствуй! Я так счастлив тебйа видеть. Ты беременна... - Перестань прыгать. Что с тобой такое? Ты пьян? Как же ты выглядишь? Что с тобой? - Ты беременна, а я пьян, нот, я счастлив... - Леша, ты, пожалуйста, не беспокойся, - сказала она деловым, тоже незнакомым ему тоном. - Я завтра же уеду к родителям в Бобылево. Очень боялась тебя побеспокоить, стеснить. Хочу забрать кое-какие свои вещи. Но скажи мне, что с тобой? - Нет, это ты скажи мне, что с тобой? Как в те годы, когда Люда пыталась понять суть символической поэзии, настойчиво прося мужа объяснить ей все по порядку, разложить по полочкам, она взяла его за руку, усадила за стол напротив себя и сказала такую знакомую Борскому фразу: - Леша, давай говорить. Ты говори первым. - Люда, я весь, как на ладони. Я весь перед то бой, ничего в закромах нет. - Ты одинок? Ты пьешь? - Это ничего. Это пройдет... - Почему ты не говоришь, что женат? - Потому чо я всегда считал, чо моя жена - ты. Людмила смотрела на его грязные, черные ногти, которые он прятал, ловя ее взгляд, на слипшиеся неопрятные волосы, на серое, как питерское небо, лицо и не понимала этого человека. Она думала, что он, наконец, нашел свое счастье, свою женщину, которой посвящал стихи, с которой жил нормальной семейной жизнью, к тому же считал ученицей, а главное - которая любила его. Но, оказалось, что все не так. Или он пьян? Или это опять какая-то поэтическая игра в другую жизнь?
|