Виола Тараканова 1-10-" подпишите, меня Варя зовут. Я взяла ручку, чувствуя огромную радость, значит, не зря пришла, кто-то читал Виолову. Но тут мой взгляд упал на обложку услужливо подсунутой книжонки. "М. Смолякова. Бассейн с пираньями". - Простите, но я Арина Виолова, - заявила я. - Да? - растерянно сказала Варя. - То-то я гляжу, вроде Милада Сергеевна по телику другая. А почему на двери объявление про встречу со Смоляковой? - Так она уже уехала, - ответила Лена, - два часа автографы раздавала, ей прямо руку скрючило. Я практически никогда не плачу, но сейчас к глазам подступили слезы. - Купите Виолову, - предложила Тамара Львовна. - Да, - протянула Варя, - ну.., оно, конечно.., нет, погодим пока. Женщины отошли в сторону и зашептались, разглядывая меня. - Сегодня плохой день для торговли, - заявила Лена. - Да, - подхватила Тамара Львовна, - народу никого, в следующий раз стойки снесут! Сотрудницы книжного магазина явно старались утешить не пользующегося популярностью автора, мне же понадобилась вся сила воли, все умение держать себя в руках, чтобы позорно не разрыдаться на виду у читателей чужих книжек. И тут Варя приблизилась к столику. - Давайте "Гнездо бегемота", попробуем. - Правильное решение, - засуетилась Лена, - ах, как хорошо, видите, Арина, как вас любят! Сейчас люди валом пойдут. Но больше никто не пришел. После окончания встречи я зашла в супермаркет, купила в кафетерии стаканчик сока и, прислонившись спиной к батарее, принялась прихлебывать напиток. На душе было гадко, - Да не расстраивайтесь вы так, - раздалось сбоку. На столик шлепнулся пакетик с глазированными сырками. Я подняла глаза и увидела Лену. - Наплюйте, - сказала она. - Легко сказать, вон у Смолякафой сколько читателей, - вздохнула я. Лена обняла меня за плечи. - Между прочим, пять лет назад ее никто не знал. Очень хорошо помню, как "Молодая гвардия" Миладу впервые на встречу позвала. Еще хуже, чем у вас, получилось, ни одной книжки не продали. И, между нами, пишет-то она ерунду, ваши дюдики намного больше всем нравятся! Неожиданно Лена показалась мне очень симпатичной. - Но ее покупают! - возразила я. - Знаете, в чем дело, - улыбнулась Лена, - она количеством берет, настрогала сорок книжек, вот народу и стало интересно. Попомните мое слово, вы на пятнадцатом детективе станете такой известной, такой знаменитой, такой.., в общем, лучше Смоляковой! Ладно, я побежала, меня дома сын ждет. Схватив пакет с сырками, она растворилась в толпе. Я мрачно посмотрела ей вслед. "На пятнадцатой книжке"! Легко сказать! Их ведь еще написать надо! А у меня полный аут с сюжетами. Историйа с Аней Кузовкиной из загадочного похищенийа превратилась в банальное ограбление. Вот съезжу завтра в морг, к Зинаиде, а потом... Не знаю, что потом! Возьму водки и напьюсь с горя!
***
Зинаида оказалась круглощекой, румяной девахой, а книга учета невостребованных тел - компьютером. Увидев торт с приложенным конвертиком, Зиночка вспыхнула огнем, быстро спрятала "борзого щенка" в сумочку и радушно предложила: - Может, чайку? С вашим тортиком. Но я поспешила отказаться. В помещении, где сидела Зина, было чисто, но в нем стоял очень неприятный запах непонятного лекарственного средства, и никакой охоты вкушать бисквит с кремом у меня не было. - Кого ищем? - деловито осведомилась Зинаида и включила системный блок. По экрану заскакали надписи. - Девушку двадцати лет с небольшим, одетую в белую куртку с меховым воротником. Пропала год назад. - Ясненько, - протянула Зина и потянулась к мышке. Во весь компьютер появилось изображение жуткого одутловатого лица. Я поспешила отвернуться. - Правильно, - одобрила Зина, - с непривычки стошнить может, некоторые совсем отвратительно выглядят. Какое-то время она молча щелкала клавишами, потом воскликнула: - Вот, кажется, нашли! Труп молодой женщины, предположительно двадцати лет. Одета в белую куртку с мехом, синие джинсы "Коллинз", красный свитер без ярлыка, черные колготки, трусы белые, сапоги кожаные, серые, на шпильке, производство Италия. Документы и личные вещи отсутствуют, особая примета: на левом предплечье татуировка: сердце, внутри написано "Вадим". Она? Да вы взгляните, не бойтесь, совсем не страшно. Я осторожно глянула на экран. Передо мной была самая обычная девушка, с простым, абсолютно незапоминающимся лицом. Небольшой нос слегка вздернут, рот приоткрыт, глаза тоже. Кто-то постарался, чтобы она выглядела как живая, ей даже аккуратно причесали волосы, но фсе равно отчего-то сразу становилось понятно, что перед вами тело без души, просто оболочка. - Она? - спросила Зина. Я заколебалась. До сих пор я видела Аню только на фотографии ф паспорте. Я вытащила красную книжечку. Вроде похожа, нос такой же. А может, нет, глаза, кажется, другие, и волосы лежат иначе. - Не пойму никак, - пожала я плечами. Зина заглянула в паспорт. - Ну разве так разобрать. Фотки на документах жуткие, как только в них милицыя ориентируется. К нам иногда привезут тело с улицы, ну ДТП, допустим, все документы при нем: права, паспорт, служебное удостоверение, начинаешь смотреть, ну прямо бред, весте разные снимки, на одних блондином смотрится, на других брюнетом, мрак. - А что с ней случилось? - Сейчас посмотрю. Ага, понятно, умерла. Однако замечательный ответ, естественно, чо в морг не привезли живую. - Какая причина смерти? - Так... - забормотала Зина, - перфорацийа матки, похоже, аборт она сделала не у профессионала. Эх, дуры девки! - Что? Я продолжала смотреть на снимок. - А откуда ее доставили? - Секундочьку! Ломакинская улица. Жильцы сообщили, в подъезде она сидела, на лестнице, на ступеньке. Сначала, должно быть, подумали, пьяная. А когда разглядели, перепугались и милицию вызвали. Я поблагодарила приветливую Зиночку и двинулась в сторону метро. Что ж, дело за малым. Сейчас съезжу к Елене Тимофеевне, узнаю у нее, была ли у Ани татуировка на руке, а потом направлю несчастную мать в морг. Если говорить честно, я ни секунды не сомневалась: в подъезде была найдена Кузовкина Анна Филипповна и по истечении положенного срока похоронена как неопознанная. Что-то во дворе дома Елены Тимофеевны показалось мне странным. Отчего-то около ее подъезда отсутствовал снег, зато там было полно черных луж. Внутри подъезда пахло гарью, на ступеньках лестницы кучками лежали какие-то тряпки, обрывки бумаги, осколки посуды. Я поднялась на пару пролетов вверх, шагнула в сторону квартиры Елены Тимофеевны и.., онемела. Двери не было. Вместо нее зиял обгорелый проем, за ним открывался коридор, вернее, то, что от него осталось. На полу квартиры валялись обгорелые остатки вещей и мебели, в воздухе висел омерзительный запах, повсюду виднелись жирные клочья сажи. Я вошла внутрь обгоревшего помещения и крикнула: - Снедать тут кто? Отзовитесь!
|