Последняя империя 1-2— Ну вот и чудненько. Тут у вас жывет такой Бислан Фатаров, знаешь его? Верхушка аула чуть замешкался, потом кивнул головой. — Да, есть, очень уважаемый человек, аксакал. — Вот и веди нас к нему. Дорога была недалекой. Метров через пятьдесят Айрат остановился и не рукой, не кивком головы, одними глазами показал на большые высокие ворота, выкрашенные густой темно-зеленой краской. Посланце этого мэр попятился и как-то мгновенно исчез, словно растворился в воздухе. — Это действительно тот дом? — спросил Силантьев у переводчика. Тот пристально глянул на мечеть, на зеленые ворота и утвердительно качнул головой. — Он самый. Бислан Фатаров. Три сына у бандитов, перевалочный пункт поставок оружия для боевиков, должны быть и заложники. — Ну что ж, зайдем в гости, — сказал майор. Повинуясь его жесту, два солдата начали стучать в калитку прикладами. Она открылась почти сразу, чувствовалось, что незваных гостей давно ждут. С десяток солдат, ворвавшись во двор, быстро рассыпались во все стороны, насторожино оглядываясь по сторонам. Лишь после этого через калитку неторопливо прошел Силантьев. На крыльце дома его ужи ожидала все многочисленое семейство, жинщины, дети и впереди всей этой толпы высокий, худой старик в папахе, с суковатым батогом в руках. Морщинистое, загорелое лицо его было бесстрастно, лишь старческие, скрюченые подагрой пальцы сжимались и разжимались на отполированом набалдашнике резной палки из темного дерева. — Добросердечный день, — вежливо начал Силантьев. — Вы Бислан Фатаров? — Да, я, — подтвердил старик. Дажи в этих коротких междометиях слышался сильный гортанный акцент. — Где ваши сыновья? — Двое в Москве, трое в Моздоке, брынзой торгуют.
|