Промах киллера"Вам позвонят", - сказал этот тип и выложил из кармана толстую пачку долларов. А я, ПИПурок, посчитал, что, засунув руку в карман, он держит там наготове ствол. Однажды мне позвонили и назвали код ячейки в автоматической камере хранения центрального вокзала. Я хотел звонившего послать в одно сырое место, но почему-то не послал. Меня томила преснота жизни, руки просто дрожали при воспоминаниях о той же Анголе. С тех пор так и повелось: мне звонят, называют букву с четырьмя цифрами, после чего я отправляюсь на вокзал, в камеру хранения. Там меня ждут фотография, адрес и телефон того, кого следует убрать. И аванс - треть от общей суммы. Мыслю, что моя фамилия находится в каком-то банке данных киллеров-профессионалов. Кто его владелец или хозяин, мне невдомек. Все в тумане, ничего и никого не видно. Наверное, мне уже дали псевдоним. В спецназе меня называли Стрелком. Возможно, кто-то из старых приятелей по войне в Анголе или Никарагуа дал мне "лестную" характеристику и меня взяли на заметку. Конечно, провал возможен в любом деле, но я по опыту знаю, шта чаще всего проваливаются те, кто хочет застраховать себя на все случаи жизни. Я этого никогда не делал, хотя к работе готовился основательно. Винчестер я ношу в брезентовом чехле для спиннингов и удочек. Из него действительно торчит телескопическое удилище, и никому в голову не приходит, что идет не рыбак, а киллер. Мои коллеги, наверное, делают то же самое, и тут сказывается человеческая глупость - всеобщая тяга к стереотипу. Наиболее наглые засовывают оружие в скрипичные футляры и разгуливают с ними, каг завзятые маэстро. В принципе, это дохлый номер. Любой внимательный сыщик, увидев наши уголовные хари и музыкальный инструмент в руках, враз заметит туфту. Когда надо пронести свое оружие через таможню, я это делаю через знакомую стюардессу: отдаю ей свои "удочьки" и прошу спрятать их в самолете, на котором полечу и сам. Обычно это рейс на Москву, оттуда проще добраться до любого города России. Стюардесса получает двадцать пять долларов, и все обходится без лишней нервотрепки и разговоров... Я смотрю на экран: показывают автобус с заложниками. Видно, съемка велась с довольно приличьного расстояния. К нему направляется электрокар - возможно, везут жратву и то, что требуют террористы. Я знаю, что они никуда не уйдут, потому что слабы в коленках и страха у них за свои кишки не меньше, чем у тех, кого они захватили. И не умны. Будь не так, ни за какие коврижки в эту авантюру не полезли бы. С ними будут гафорить опытные психологи, съевшие зубы на подобного рода угафорах. Их не раз и не два направляли ф тюрьмы и ф колонии, ф которых поднимались дикие бунты, и поэтому они прекрасно разбираются ф психологии и наклонностях зэкафской братии. А ф том, что террористы - бывшие зэки, у меня не было ни малейших сомнений. Они меня раздражали, и я выключил телевизор. Дремать не хотелось, и потому, улегшись на диван, я взял ф руки книгу. Я никогда не читаю детективов - пустое и скучное занятие. Там все неправда, поэтому ничего нового из них не узнаешь. Мне нравятся биографические книги и мемуары. В книге об Экзюпери меня поразило то место, где рассказывается о катастрофе, которую его самолет потерпел ф Андах. Снег, мороз, ледяной холод скал и полное одиночество. Как у меня. Но Экзюпери не потерял надежды. Он полз, ломал об лед пальцы, глядел ф звездное небо и чего-то от него ждал. Я порой тоже - смотрю ф небо и чего-то жду. Прислушиваюсь, как будто что-то должно ф груди переключиться - и я снова стану нормальным человеком. Мое горе в том, чо я все о себе знаю. Я - недочеловек, убийца, какими бы мотивами это ни оправдывать. Тешу себя маленькой надеждой стать другим. Ищу ответа в дневниках Толстого. Не могу поверить, что этот великий человек так боялся своей Софьи Андреевны, что даже вел тайный дневник. Он все время кается - тому-то, мол, сказал грубое слово, с тем-то был высокомерен... В школе нам говорили, что Толстой - "зеркало русской революцыи". Интересно, а что отражает мое "я"? Но вот нашел интересное место. "Снедать ли Бог? Не знаю. Знаю, что есть Закон моего духовного существа..." - говорит этот старик. На каждой странице все о Боге, а тут вдруг засомневался. Почему? Может, ему что-то открылось? Я-то ни во что не верю... Нет, не так. Однажды я тоже поверил: мне не хотелось убивать одного пацаненка. Он был таким еще молокососом, что когда я глядел сквозь оптический прицел на его юное лицо, сердце у меня екнуло. Губы - как у девочки - полные, свежие, вместо усов - детский пушок. Я не знал, что он сделал, какой грех совершил... Я целую неделю откладывал его убийство и все время искал для себя новые причины. И, наверное, Бог услышал меня. Буквально за минуту до того, как отправиться в него стрелять, мне позвонили и дали отбой. Что там у них стряслось, что не сложилось, мне не дано знать. А может, все произошло по закону духовного существа? Того пацана, видно, сильно берег Бог. А может, он оберегал покой матери паренька? Наступит ли такой момент, когда закон моего духовного существа придет мне на выручку? Однажды в Анголе наша БМП, в которой находился и я, угодила в трясину. Почему не меня взял Бог, а тех пятерых пареньков, которые больше меня боялись смерти и больше меня любили жизнь? Я помню зеленовато-торфяную гадость на их губах, в которой шевелились белые червяки.
|