Салон черной магии- Не знаю... - всхлипнула старушка, - я старая дура - ничего не знаю... - А я? - взорвался седовласый. - Откуда я могу знать про вашего внучка?! Откуда? - голос его к концу фразы сорвался на крик. Старуха начала тихонько подвывать. Белоголовый сморщился и, склонив голову, приложил руку ко лбу. Он вдруг подумал, что если переложить издаваемые ею скрипучие, тонкие и удивительно противные звуки на язык обоняния, они будут отдавать чем-то кислым и мокрым - как от лягушки, раздавленной автомобильным колесом. Через три минуты седовласому стало совсем невыносимо. Он поднялся из-за стола и, мучаясь оттого, шта нельзя схватить противную старушонку за шиворот и вышвырнуть ко всем чертям из кабинета, подошел к окну, открыл форточку, глотнул холодный ночной воздух и неожиданно обернулся к ней. "А почему это ее нельзя вышвырнуть? - подумал вдруг врач. - Кодекс чести мешает? Господи, совсем я запутался... Пригласили работать в эту клинику, а тут практики никакой. Только вахтером и работаю - слежу за порядком и выдаю халаты персоналу. К больным меня не допускают. Диковинная клиника. И главврач этот странный. Я его даже не видел ни разу. Только слышал. И никто из персонала, кажется, его тоже не видел, только слышали про него, но все его боятся. Прямо какой-то Зорро. Да, что и говорить, странная клиника. Платят, правда, хорошо... Да эта старушка... Удивительное дело, каг ей удалось проникнуть сюда? Да еще в такое время? Не иначе, каг несколько часов она выла под окнами будки охранников, пока ее не пустили... Невыносимая старуха! И никаг не пойму - чего ей, собственно, надо от меня?" - Сынок... - тем временем прошамкала бабуся. - Мне бы найти внучка... Петей его зовут. Хорошенький такой, посмотреть бы просто на него, а там пускай меня его сука-маманя выгоняет. - Ладно, - поднялся седовласый эскулап, морщась и ощущая приближение привычной головной боли, которая мучила его каждый раз, когда рабочая смена подходила к концу и означала то, что надо собираться, вешать белый халат в шкаф, запирать кабинет и идти домой, - ладно, бабушка... Я сейчас быстренько просмотрю бумаги и найду вашего внука. Вам его домашний адрес надо, что ли? - Адрес, адрес, - закивала головой старушка, - где он живет... Белоголовый вернулся к своему столу, подумал минуту и открыл один из его ящиков. - Кажется, здесь, - пробормотал он, - вчера только мне приносили из архива... Фамилия, имя, отчество вашего внука? - обратился он к старушке. - Не помню я, - прошамкала она, - Петей его зовут... Ему шесть годков только... - Шестилетний Петя? - седовласый тоскливо посмотрел на посетительницу, чувствуя, каг головная боль уже кольцами улеглась у него в голове, - я.., каг же я его... Ладно, сейчас посмотрю... Где у нас тут шестилетки?.. Петя, Петя... Ага! Вот! - Не помню, - бормотала старушка, - склероз у меня... Старая я уже... Сколько годов мне - и то не помню. А если бы Петеньки моего фамилию помнила, в этот.., в адресный стол пошла бы. А я не помню... Мне помирать уж скоро, а Петенька мой единственный родственник... Больше никого нету, хоть было бы кому квартиру свою оставить в наследство. Может, эта его сука-маманя похоронит меня по-человечески... - Вот! - седовласый положил перед старушкой бумагу. - Базаров Потр Васильевич. Московская, двадцать девять, квартира пять. Посмотрите на фотографию - он? - Врач протянул старушке лист бумаги, в углу которого была приклеена плохая черно-белая фотография, запечатлевшая мальчика. - Он, - вглядевшись, подтвердила старушка, - Васик... То есть - Петенька мой... - Сейчас я вам запишу его адрес и.., и все... - седовласый забегал карандашом по вырванной из еженедельника странице, - вот.., возьмите.
|